Je n’ai pas bougé pendant presque dix minutes après avoir entendu sa voiture quitter l’allée.

J’avais peur qu’il revienne.

Peur qu’il ait oublié quelque chose.

Peur que la caméra soit encore là.

Puis j’ai enfin ouvert les yeux.

La chambre semblait normale.

C’était presque la partie la plus terrifiante.

Le lit.

La lampe.

Notre photo de mariage.

La tasse vide sur ma table de nuit.

Tout ressemblait à ma vie.

Mais ma vie venait de se diviser en deux versions :

celle que je croyais avoir,

et celle qui existait lorsque j’étais inconsciente.

J’ai appelé Claire.

Elle a décroché au deuxième signal.

« Anna ? »

Ma voix tremblait.

« Viens chez moi. Mais ne m’appelle pas quand tu arrives. Envoie-moi juste un message. »

« Qu’est-ce qui s’est passé ? »

« Claire… je crois que Marcus me faisait quelque chose pendant mon sommeil. »

Silence.

Puis :

« Je suis en route. »

Je n’ai rien touché d’autre.

C’était instinctif.

Dans mon travail de graphiste, je pouvais retoucher une image.

Effacer une imperfection.

Modifier une date.

Mais cette nuit-là, je voulais exactement l’inverse.

Je voulais que tout reste tel qu’il l’avait laissé.

Claire arriva avec son mari.

Puis nous avons appelé les autorités compétentes et demandé comment préserver ce que j’avais vu sans contaminer inutilement les éléments.

On me conseilla également de consulter rapidement un médecin.

J’avais peur de ce qu’on pourrait découvrir.

Mais j’avais encore plus peur de ne jamais savoir.

À l’hôpital, j’ai raconté la vérité.

Le thé.

Les pertes de mémoire.

Les réveils confus.

Les marques inexpliquées.

La caméra.

Le prélèvement d’échantillons.

Je n’ai pas cherché à poser moi-même un diagnostic sur ce qu’on m’avait donné.

Les professionnels ont documenté mon état et organisé les analyses appropriées.

Puis une infirmière m’a posé une question très simple.

« Vous sentez-vous en sécurité pour retourner chez vous ? »

J’ai pensé à ma propre chambre.

À mon mari murmurant :

Fais de beaux rêves.

« Non. »

Alors je ne suis pas rentrée seule.

Le lendemain, avec les démarches appropriées en cours, les enquêteurs ont commencé à examiner les objets et appareils qui pouvaient légalement l’être.

Et c’est là que le sac noir est devenu beaucoup plus important.

Il ne contenait pas seulement des sachets préparés pour moi.

Il y en avait d’autres.

Plusieurs.

Étiquetés avec des initiales.

Des dates.

Des numéros.

Certains vieux de plusieurs années.

L’un portait :

L.C. — 2021

Un autre :

R.M. — 2022

Puis :

A.M. — cycle 4

Moi.

Je fixais la photographie de l’inventaire que mon avocate m’avait montrée.

« Cycle quatre ? »

Elle secoua la tête.

« Ne tirez pas de conclusion toute seule. Laissez l’enquête établir ce que cela signifie. »

Mais mon estomac avait déjà compris une chose.

Il avait fait cela plusieurs fois.

Et probablement à plusieurs personnes.

Puis ils ont découvert le carnet.

Je ne l’ai pas lu en entier.

Je ne voulais pas.

Mais certaines pages furent suffisamment importantes pour qu’on m’en explique le contenu.

Il notait :

dates,

durée approximative du sommeil,

réactions observées,

photos prises,

échantillons recueillis,

et parfois une phrase :

envoyé à K.

K.

La personne qui lui envoyait les instructions.

Claire me tenait la main lorsque mon avocate me montra le nom apparu dans plusieurs échanges professionnels :

Dr Kevin Lyle.

Je connaissais ce nom.

Marcus parlait souvent de lui.

Un consultant travaillant avec une petite société de technologies médicales appelée Somnera Health Systems.

Marcus m’avait toujours décrit Somnera comme « une startup prometteuse dans le sommeil et la récupération ».

Je demandai :

« Il faisait des recherches ? »

« Pas des recherches autorisées sur vous. »

Cette distinction comptait.

Somnera travaillait sur un dispositif destiné à recueillir certaines données pendant le sommeil.

Ils avaient réalisé de véritables études avec consentement.

Mais certains messages récupérés dans le cadre de l’enquête suggéraient qu’un petit groupe voulait obtenir davantage de données dans des conditions qu’ils jugeaient « naturelles ».

Autrement dit :

sans que les personnes sachent qu’elles étaient observées.

Je ressentis une nausée.

« Ils utilisaient des femmes inconscientes comme sujets ? »

Mon avocate répondit prudemment :

« C’est l’une des hypothèses examinées. »

Puis elle ajouta :

« Et Somnera affirme que ce programme n’était pas autorisé par l’entreprise. »

Marcus n’avait donc peut-être pas simplement caché quelque chose à sa femme.

Il pouvait aussi avoir utilisé son travail pour alimenter une opération parallèle.

Puis Claire posa la question que je n’arrivais pas à formuler.

« Les autres initiales… vous savez qui elles sont ? »

Pas toutes.

Mais une fut rapidement identifiée.

L.C.

Laura Collins.

L’ancienne petite amie de Marcus.

La femme dont il m’avait dit :

« Elle était instable. Elle inventait des choses. »

Je me souvenais même de l’avoir crue.

Laura avait quitté la ville brusquement quatre ans plus tôt.

Marcus m’avait raconté qu’elle était devenue paranoïaque à la fin de leur relation.

Qu’elle l’accusait de l’observer.

Qu’elle prétendait se réveiller sans souvenirs.

Mon sang se glaça.

Je demandai :

« Est-ce qu’elle est vivante ? »

Oui.

Et lorsqu’on la contacta, sa première réaction fut de pleurer.

Pas parce qu’elle apprenait quelque chose.

Parce que, pour la première fois en quatre ans, quelqu’un lui disait :

Nous croyons qu’il faut examiner ce que vous aviez signalé.

Elle avait conservé un vieux journal.

Une entrée disait :

Je me sens toujours bizarre les matins où il dort ici.

Une autre :

J’ai trouvé une lumière rouge près du meuble. Il dit que j’imagine des choses.

Puis :

Kevin lui écrit tout le temps la nuit.

Kevin.

Encore.

Dr Kevin Lyle.

Je restai longtemps sans parler.

Puis mon téléphone vibra.

Marcus.

Il ne savait pas encore où j’étais.

Message :

Tu es où ? Je suis rentré et tu n’es pas là.

Puis :

Anna ?

Puis :

Tu m’inquiètes.

Je fixai les mots.

Pendant un mois, cet homme m’avait peut-être provoqué exactement l’état qu’il faisait maintenant semblant de craindre.

Mon avocate me dit :

« Ne le confrontez pas seule. »

Je n’en avais aucune intention.

Marcus envoya encore quatre messages.

Puis un dernier.

Celui-là me fit comprendre qu’il savait que quelque chose avait changé.

Quoi que tu crois avoir vu hier soir, je peux l’expliquer.

Je n’avais jamais dit avoir vu quoi que ce soit.

Il venait de se trahir tout seul.

Mais ce n’était pas encore le pire.

Parce qu’au cours de l’examen de ses échanges avec Kevin, les enquêteurs trouvèrent une liste.

Onze séries d’initiales.

Onze femmes.

Et à côté de mon nom :

A.M. — série finale avant validation.

Je regardai mon avocate.

« Validation de quoi ? »

Elle hésita.

Puis posa devant moi la copie d’un document.

Un rapport destiné à des investisseurs.

Les données que Marcus et Kevin recueillaient clandestinement semblaient avoir été intégrées à des résultats présentés comme provenant d’un protocole de recherche correctement encadré.

Ils n’avaient peut-être pas seulement utilisé des femmes sans leur consentement.

Ils auraient également utilisé ce qu’ils recueillaient pour convaincre des investisseurs que leur technologie fonctionnait.

Et Somnera préparait justement une levée de fonds de plusieurs dizaines de millions de dollars.

Soudain, je compris pourquoi Marcus avait été si méthodique.

Pourquoi il notait tout.

Pourquoi quelqu’un le dirigeait.

Et pourquoi il ne pouvait absolument pas se permettre que je me réveille.

À suivre…

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PARTIE 4 — Ce qui est arrivé à Marcus quand les onze femmes ont commencé à parler

Je n’ai pas revu Marcus seule.

Pas une seule fois.

Les premières semaines, toute communication passa par mon avocate.

Il alternait entre trois versions.

Tu as mal compris.

Puis :

C’était une étude expérimentale.

Puis :

Je pensais que tu serais d’accord si tu comprenais l’objectif.

Cette dernière phrase me donna presque envie de rire.

Si tu comprenais.

Comme si comprendre pouvait remplacer consentir.

Kevin Lyle, lui, tenta d’abord de prendre ses distances.

Il affirma que Marcus avait dépassé ses instructions.

Puis les messages furent examinés.

Ils montraient quelque chose de plus compliqué.

Kevin demandait des données.

Marcus organisait les sessions.

Parfois Kevin suggérait des paramètres d’observation.

Parfois Marcus prenait lui-même des initiatives.

Les responsabilités furent donc examinées séparément.

Somnera Health Systems suspendit immédiatement Kevin et ouvrit sa propre enquête indépendante.

La société transmit les informations pertinentes aux autorités et aux organismes de contrôle concernés.

La levée de fonds fut interrompue.

Les résultats scientifiques associés aux données douteuses furent retirés de leur dossier d’investissement jusqu’à révision.

Et les onze femmes ?

On ne les appela jamais « les onze victimes » comme s’il s’agissait d’une seule histoire parfaitement identique.

Certaines n’avaient vécu qu’un événement suspect.

D’autres rapportaient plusieurs nuits de confusion.

Certaines possédaient de vieux messages.

D’autres presque rien.

Les professionnels firent ce qu’ils étaient censés faire :

examiner chaque cas individuellement.

Laura Collins fut l’une des premières à parler officiellement.

Je l’ai rencontrée des mois plus tard.

Dans un café.

Elle avait les cheveux courts et portait un manteau rouge.

Je l’ai reconnue immédiatement grâce à de vieilles photos.

Elle s’est assise en face de moi.

« Je suis désolée », ai-je dit.

Elle fronça les sourcils.

« Pourquoi ? »

« Parce que Marcus m’avait raconté que tu étais paranoïaque. Et je l’ai cru. »

Laura eut un sourire triste.

« Je l’aurais probablement cru aussi. »

Silence.

Puis elle ajouta :

« C’était sa meilleure défense. Il faisait en sorte que la personne qui posait des questions paraisse être le problème. »

Cela resta avec moi.

Parce que Marcus avait déjà commencé à faire la même chose avec moi.

Après mon départ, il avait écrit à ma sœur :

Anna traverse une période de stress intense.

À un ami :

Elle interprète des choses normales de manière inquiétante.

À sa mère :

Je crois qu’elle fait une sorte d’effondrement.

Exactement comme Laura.

Mais cette fois, il y avait une différence.

J’avais parlé avant qu’il ne puisse contrôler toute l’histoire.

J’avais des messages.

Des éléments préservés.

Des professionnels.

Et d’autres femmes.

L’affaire prit du temps.

Beaucoup de temps.

Je ne vais pas raconter qu’un juge frappa son marteau deux semaines plus tard et que tout fut résolu.

Il y eut des analyses.

Des auditions.

Des contestations.

Des procédures professionnelles et judiciaires distinctes.

Certaines accusations purent être mieux établies que d’autres.

Mais les autorités estimèrent finalement qu’il existait suffisamment d’éléments pour poursuivre plusieurs comportements liés aux administrations non consenties, aux enregistrements clandestins, à la collecte de données et à certaines représentations frauduleuses.

Kevin fit lui aussi face aux conséquences correspondant à son rôle présumé.

Somnera ne disparut pas.

La majorité des employés n’étaient pas impliqués.

L’entreprise remplaça plusieurs responsables, soumit ses travaux à un audit externe et dut reconstruire une grande partie de son programme de recherche.

Marcus perdit son emploi.

Puis son mariage.

J’ai demandé le divorce.

Il essaya une fois de m’écrire directement.

Une lettre de quatre pages.

Au milieu :

Je ne voulais pas te faire du mal.

J’ai relu cette phrase.

Puis j’ai pensé aux soirs où il m’apportait ma tasse.

Aux matins où je lui disais que je me sentais mal.

À sa main posée sur mon épaule pendant qu’il disait :

Tu travailles trop.

Peut-être se racontait-il réellement qu’il ne voulait pas me faire du mal.

Mais vouloir éviter de se considérer comme quelqu’un de dangereux ne rend pas une action sûre.

Je n’ai pas répondu.

Le divorce fut réglé avec des professionnels.

Je changeai d’appartement.

Pas parce que Marcus me l’avait pris.

Parce que je ne pouvais plus dormir dans cette chambre.

Pendant plusieurs mois, le thé me donnait la nausée.

Même lorsque je le préparais moi-même.

Claire venait souvent le soir.

Elle s’asseyait dans ma cuisine.

Parfois nous parlions.

Parfois non.

Un soir, elle posa devant moi une boîte de camomille.

« On peut la jeter si tu veux. »

Je regardai la boîte.

Puis je ris doucement.

« Non. »

J’ai fait chauffer de l’eau.

Je me suis préparé une tasse.

Moi-même.

Je l’ai tenue longtemps avant de boire.

Puis j’ai pris une petite gorgée.

Cela paraît insignifiant.

Ça ne l’était pas.

C’était récupérer quelque chose d’ordinaire.

Mon propre rituel.

Mon propre choix.

Mon propre sommeil.

Laura et moi sommes restées occasionnellement en contact.

Pas comme deux femmes liées pour toujours par Marcus.

Je ne voulais pas qu’il devienne encore le centre de nos vies.

Mais un jour, elle m’envoya une photographie de son journal de 2021.

Une phrase entourée au stylo :

Je sais que quelque chose ne va pas, même si personne ne me croit encore.

Je lui répondis :

Tu avais raison de t’écouter.

Elle écrivit :

Toi aussi.

Je pense souvent à cela.

Au début, je croyais que cette histoire concernait le moment où j’avais versé mon thé dans l’évier.

En réalité, elle avait commencé bien avant.

Lorsque mon corps me disait :

Quelque chose est différent.

Lorsque mes souvenirs ne correspondaient plus à mes soirées.

Lorsque je remarquais que les symptômes apparaissaient avec une personne précise.

J’avais continué à chercher des explications innocentes parce que l’autre possibilité était trop terrible.

C’est humain.

Nous voulons que les gens que nous aimons soient ceux que nous croyons connaître.

Mais faire confiance à quelqu’un ne signifie pas ignorer ses propres perceptions lorsque quelque chose devient inquiétant.

Je n’ai pas vaincu Marcus avec un piège brillant.

Je n’ai pas eu besoin de retourner ses méthodes contre lui.

J’ai fait quelque chose de beaucoup plus simple.

J’ai cessé d’avaler ce qu’il me donnait.

J’ai observé.

Puis, dès que j’ai compris que ma sécurité pouvait être en jeu, j’ai demandé de l’aide.

Des années plus tard, je garde encore une tasse bleue dans mon placard.

La même forme que celle que Marcus utilisait autrefois.

Pas la même tasse.

Celle-là a disparu avec les éléments recueillis à l’époque.

La nouvelle, je l’ai achetée moi-même.

Certains soirs, je prépare de la camomille.

Je m’assieds près de la fenêtre.

Je lis.

Puis je vais dormir.

Sans caméra.

Sans carnet.

Sans quelqu’un qui attend que je perde connaissance pour transformer mon corps en données.

Et chaque fois que j’éteins la lumière, je pense à ces mots :

Fais de beaux rêves, Anna.

Ils ne me font plus peur.

Parce qu’aujourd’hui, mes rêves m’appartiennent de nouveau.

Fin