À l’hiver, Eliam et moi avions pris une nouvelle routine.
Il postulait à des emplois le matin.
Je suivais mes horaires habituels.
Nous préparions le dîner ensemble presque tous les soirs.
Le dimanche, nous revoyions le budget.
Un jeudi sur deux, nous allions en thérapie.
La routine n’avait rien de romantique.
Elle était pratique.
Pendant un temps, c’était de pratique dont nous avions besoin.
La thérapeute nous a demandé de décrire un désaccord récent sans débattre de qui avait raison.
Eliam a choisi la voiture.
Il voulait vendre sa deuxième voiture plus tôt que ce que nous avions prévu.
Je pensais que nous devions attendre que sa situation professionnelle soit réglée.
Nous avions été frustrés tous les deux.
Il avait l’impression que je l’empêchais de prendre une décision responsable.
J’avais l’impression qu’il essayait de faire un grand choix sans assez d’informations.
La thérapeute nous a demandé de quoi chacun de nous avait peur.
« D’épuiser nos économies », a dit Eliam.
« D’être encore prise par surprise », ai-je répondu.
C’était ça, le vrai désaccord.
Pas la voiture.
Il voulait agir avant que ce soit nécessaire.
Je voulais du temps pour examiner les faits.
Aucun des deux n’était déraisonnable.
Mais il avait perdu ma confiance dans sa façon de prendre les décisions.
Il devait comprendre que me demander mon avis, ce n’était pas demander la permission à un parent.
C’était me traiter en égale.
Nous avons convenu de faire faire deux estimations écrites pour la voiture.
Nous reparlerions de la vente après son prochain entretien.
La conversation a duré douze minutes.
À la maison, elle avait pris deux soirées et une porte de placard claquée.
J’étais agacée que la thérapie puisse faire paraître quelque chose aussi simple.
J’étais aussi reconnaissante.
Lors d’une autre séance, la thérapeute m’a demandé ce que j’avais appris sur moi-même.
J’avais envie de dire que j’avais appris que je pouvais survivre à un mois difficile.
À la place, j’ai dit que je rendais parfois difficile pour les gens d’admettre leurs erreurs.
Eliam m’a regardée.
J’ai continué.
« Je ne pense pas que mentir était justifié. Mais quand quelqu’un me dit quelque chose d’effrayant, je passe directement aux questions et aux plans. Je demande rarement ce qu’il ressent. »
La thérapeute a hoché la tête.
Eliam a dit qu’il appréciait de l’entendre.
Puis il a ajouté : « J’aurais quand même dû te le dire. »
« Oui », ai-je dit.
Cette phrase était devenue un repère discret pour nous.
Nous pouvions examiner ce qui rendait l’honnêteté difficile sans prétendre que la malhonnêteté était nécessaire.
Sur le chemin du retour, Eliam s’est arrêté dans une épicerie.
Il est ressorti avec du lait, du pain et deux petits bouquets de fleurs.
L’un était jaune.
L’autre blanc.
Il les a levés.
« Je n’arrivais pas à choisir. »
J’ai ri.
« C’est à ça que sert la discussion. »
Il m’a tendu les deux.
Nous les avons mis dans un bocal sur la table de la cuisine.
Ils y sont restés jusqu’à ce que les pétales commencent à tomber.
Il y a eu des moments plus durs.
Un après-midi, Eliam a oublié de me dire qu’il avait accepté de déjeuner avec un ancien collègue.
Quand il l’a mentionné au dîner, je me suis tue.
Il l’a remarqué immédiatement.
« Mara, c’était un déjeuner. Je ne le cachais pas. »
« Je sais. Mais après tout ça, les surprises me crispent encore. »
Il a pris une inspiration.
« Alors la prochaine fois, je le mentionnerai au moment où je fais les projets. »
J’ai hoché la tête.
Je n’ai pas exigé son agenda.
Je n’ai pas vérifié sa localisation.
Le but n’était pas de remplacer le secret par la surveillance.
C’était de rendre la vérité ordinaire de nouveau rassurante.
Un mardi pluvieux, Vivian a appelé pendant qu’Eliam faisait de la soupe.
Elle avait reçu une offre pour la maison.
Elle était en dessous du prix demandé.
L’acheteur voulait une clause suspensive d’inspection.
L’agent lui avait conseillé de faire une contre-proposition.
Vivian m’a demandé si je voulais lire l’offre avec elle.
Je lui ai dit qu’Anika et l’agent étaient les bonnes personnes pour examiner les conditions juridiques et immobilières.
Mais je pouvais passer après pour l’aider à faire une liste pour le déménagement.
Elle m’a remerciée.
Puis elle a dit quelque chose qui m’a fait sourire.
« Je vais d’abord appeler l’agent moi-même. »
Eliam avait entendu la conversation.
Quand j’ai raccroché, il a haussé les sourcils.
« Une nouvelle Vivian ? »
« Peut-être. Toujours Vivian. »
Pendant une séance, notre thérapeute nous a demandé à quoi ressemblait la confiance maintenant.
Je ne savais pas quoi répondre.
Je pensais que la confiance était soit présente, soit absente.
Puis Eliam a décrit un samedi récent.
Il était allé aider un voisin à installer un nouveau routeur.
Avant de partir, il m’avait dit où il allait et quand il rentrerait probablement.
La tâche avait pris plus de temps que prévu.
Il m’avait envoyé un message.
Je ne l’avais pas exigé.
Il a dit qu’il voulait que je sache que le plan avait changé.
Je me souvenais de l’avoir lu en pliant le linge.
Je ne m’étais pas sentie méfiante.
J’avais simplement répondu : « Merci. Dîner à dix-neuf heures. »
La thérapeute a demandé pourquoi ça comptait.
« Parce que je n’ai pas eu à me poser de questions », ai-je dit.
Eliam a hoché la tête.
« Et je n’ai pas eu l’impression qu’admettre un retard voulait dire que j’avais échoué. »
C’était presque gênant tellement c’était ordinaire.
Mais c’était peut-être justement l’essentiel.
Nous n’essayions pas de construire une confiance spectaculaire.
Nous essayions de rendre la vie quotidienne moins effrayante.
La thérapeute nous a aussi demandé comment nous gérerions un futur désaccord au sujet de Vivian.
Nous avons décidé de nous poser trois questions avant d’accepter d’aider.
Y avait-il un problème de sécurité immédiat ?
Un professionnel était-il plus qualifié pour régler le problème ?
Que pouvions-nous raisonnablement offrir sans nuire à notre propre foyer ?
Ces questions ne donnaient pas de réponses automatiques.
Elles nous donnaient un point de départ.
Un mois plus tard, Vivian a appelé au sujet d’un placard de salle de bains cassé.
Eliam était libre ce week-end-là.
Nous en avons discuté et nous avons convenu qu’il pouvait examiner la charnière.
Il y est allé le samedi après-midi.
Il l’a réparée en vingt minutes.
Vivian l’a remercié.
Elle ne lui a pas demandé de payer une facture.
Il n’a pas proposé de gérer ses comptes.
Quand il est rentré, il m’a dit ce qu’il avait fait.
Je lui ai demandé si elle lui avait proposé à déjeuner.
« Oui. Je suis resté pour un sandwich. »
« Bien. »
Nous avons continué notre journée.
Je me suis rendu compte que je ne m’étais pas sentie exclue.
C’était un changement que je pouvais mesurer sans tenir les comptes.
Notre thérapeute a fini par suggérer d’espacer les rendez-vous.
Pas parce que nous étions guéris des désaccords.
Parce que nous utilisions les outils entre les séances.
Nous sommes passés de toutes les deux semaines à une fois par mois.
Lors du premier rendez-vous mensuel, Eliam lui a raconté le jour où nous avions failli nous disputer à cause d’une facture inattendue.
Il avait trouvé un prélèvement qu’il ne reconnaissait pas.
Au lieu de supposer que je l’avais caché, il m’avait demandé.
Je ne pouvais pas l’identifier non plus.
Nous avions contacté le fournisseur et appris qu’il s’agissait d’un renouvellement annuel différé.
Nous avions résilié le service et gardé le reçu.
La thérapeute a demandé ce qui rendait ça différent de nos disputes précédentes.
« On était du même côté de la question », a dit Eliam.
J’ai réfléchi à ces mots.
Oui.
Aucun de nous n’avait défendu une histoire personnelle.
Nous avions examiné un fait ensemble.
Après la séance, nous nous sommes arrêtés pour manger une glace.
Nous nous sommes assis sur un banc et nous avons parlé du jardin.
C’était bien que le rendez-vous n’occupe plus toute la soirée.
Il a hoché la tête.
« C’est juste. »
Plus tard, je lui ai dit que j’avais peur qu’elle renonce et nous demande de payer le prêt.
Il m’a demandé ce que nous ferions si c’était le cas.
« On dirait non à ça », ai-je répondu.
« Ensemble ? »
« Ensemble. »
Il a cherché ma main.
Cette fois, je l’ai tenue.
Nous sommes restés sur le canapé à écouter la pluie frapper les vitres.
Il n’y a pas eu de discours d’excuses.
Pas de révélation spectaculaire.
Juste une soirée ordinaire où chacun savait ce qui inquiétait l’autre.
Je ne m’étais pas rendu compte à quel point ça m’avait manqué.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 15 : La maison a été vendue, mon mari a accepté un emploi, et aucun de ces choix n’a mis fin au travail qu’il nous restait à faire
J’ai suivi Eliam jusqu’au bâtiment en brique rouge et j’ai vu la femme que j’évitais depuis six ans #11
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