Je n’étais pas allée sur la tombe de Samuel depuis l’année où nous avions quitté Cedar Falls.
Pendant des décennies, je m’étais dit que c’était trop loin.
C’était vrai quand nous élevions des enfants et travaillions de longues heures.
C’était moins vrai maintenant.
J’avais peur de ce que le fait d’être là pourrait faire remonter.
Isabel m’a demandé si je voulais l’accompagner pour l’anniversaire de la mort de Miriam.
Je n’ai pas répondu tout de suite.
Harper était à l’école quand la question est venue.
Je pliais des torchons.
J’en ai posé un et j’ai regardé la photo d’Arthur.
Il y était retourné une fois, sans moi, pour laisser une petite fleur en bois près de la pierre de Samuel.
Il m’avait dit ensuite que le chagrin changeait avec l’âge mais ne disparaissait pas.
J’avais été en colère qu’il y aille sans me demander.
Maintenant, je comprenais qu’il avait peut-être simplement voulu m’épargner.
J’ai appelé Isabel le lendemain.
« Je viendrai », ai-je dit.
« Mais pas de cérémonie. Juste une visite. »
Elle a accepté.
Denise a proposé de passer la journée avec Harper.
J’ai vérifié les pneus de la voiture, fait le plein et préparé des sandwichs.
Je n’avais pas besoin d’un voyage coûteux pour revisiter un vieux chagrin.
Isabel m’a retrouvée devant le portail du cimetière.
Elle portait deux bouquets de fleurs.
L’un blanc.
L’autre jaune.
La tombe de Samuel se trouvait sous un grand chêne.
La pierre était plus petite que dans mon souvenir.
Son nom était profondément gravé dans le granit.
En dessous, il y avait ses dates.
Neuf courtes années.
Je suis restée là longtemps.
Isabel a posé les fleurs jaunes à côté de la pierre tombale.
« Il aimait les couleurs vives », ai-je dit.
« Maman s’en souvenait. »
J’ai pris les fleurs blanches et je suis allée jusqu’à la tombe de Miriam, à côté de la sienne.
Son nom y était aussi.
Pendant des années, j’avais imaginé Miriam comme la femme qui se tenait dans le couloir de l’hôpital en refusant de croiser mon regard.
Maintenant, je devais faire de la place à la femme plus âgée qui passait ses dimanches à écrire des lettres qu’elle n’enverrait peut-être jamais.
« J’aurais voulu que nous parlions », ai-je dit.
Isabel se tenait à côté de moi.
« Elle aussi. »
Nous n’avons pas essayé de fabriquer un moment de pardon parfait.
Je ressentais encore la douleur de ces années.
Je regrettais encore que Miriam ne m’ait pas dit plus tôt qu’elle ne croyait pas que j’avais causé la mort de Samuel.
Et je savais que les regrets ne pouvaient pas changer le passé.
Nous nous sommes assises sur un banc près du portail.
Isabel avait apporté du café dans un thermos.
J’en ai bu un peu, même s’il était trop fort.
Elle m’a posé des questions sur Claire, ma fille.
Je lui ai parlé du rire de Claire.
De sa rencontre avec Daniel dans une librairie, quand il avait fait tomber un présentoir de guides de voyage par terre.
De leurs économies pour leur premier appartement.
De la façon dont Claire amenait Harper chez moi avec trois tenues de rechange pour une visite d’une heure.
« Et puis l’accident ? » a demandé Isabel doucement.
J’ai regardé mes mains.
« C’était sur une autoroute mouillée », ai-je dit.
« Un camion a perdu le contrôle. Il y a eu des enquêtes et des rapports. Mais savoir comment c’était arrivé ne le rendait pas plus facile à croire. »
« Je suis désolée. »
« Merci. »
Je lui ai raconté que Harper avait demandé si ses parents avaient oublié de rentrer à la maison.
Je me suis souvenue de lui avoir expliqué qu’ils voulaient revenir, mais que l’accident les en avait empêchés.
Il n’existe aucune phrase assez bonne pour rendre à un enfant les gens qu’il a perdus.
Isabel en savait assez pour ne pas en inventer une.
Sur le chemin du retour, je me suis arrêtée dans une boutique au bord de la route pour acheter une bouteille d’eau.
Je me suis surprise à fixer une étagère de petits jouets en bois.
J’ai choisi un petit kit d’avion à peindre.
Il coûtait sept dollars.
Harper adorait les activités manuelles.
Je pensais qu’Arthur aurait aimé lui apprendre à le construire.
Quand je suis rentrée, elle était assise par terre à jouer aux cartes avec Denise.
Elle a couru me serrer dans ses bras.
« Tu as passé une bonne journée ? »
« Une journée difficile », ai-je dit.
« Mais utile. »
Après le dîner, nous avons ouvert le kit d’avion en bois.
Harper a choisi le jaune pour les ailes.
Je lui ai montré comment tenir les petites pièces pendant que la colle séchait.
Elle m’a demandé pourquoi les avions me faisaient sourire et pleurer en même temps.
Je lui ai dit qu’il y avait eu un garçon qui s’appelait Samuel et qui adorait fabriquer des choses.
« Il est mort quand j’étais jeune », lui ai-je expliqué.
« Et il m’a manqué. »
Elle a suivi l’aile en bois du doigt.
« C’était ton ami ? »
« Oui. »
« Alors il peut être mon ami aussi. Je vais faire l’avion pour lui. »
Je l’ai laissée faire.
Nous l’avons posé sur la cheminée à côté de la photo d’Arthur.
Ça n’effaçait rien.
Ça donnait à un souvenir un endroit doux où se poser.
La visite au cimetière a fait remonter plus de souvenirs que je ne l’avais prévu.
Pendant plusieurs nuits après, j’ai rêvé de la vieille cuisine de Cedar Falls.
Dans ces rêves, Samuel était toujours sur le point de me dire quelque chose.
Puis je me réveillais avant qu’il parle.
J’en ai parlé à mon médecin lors d’un rendez-vous de routine.
Il m’a demandé si les rêves perturbaient mon sommeil ou mes activités quotidiennes.
J’ai dit que j’étais fatiguée mais que je m’en sortais.
Il m’a encouragée à parler à un psychologue spécialiste du deuil si les souvenirs devenaient trop lourds.
J’ai pris sa suggestion au sérieux.
Pendant des années, j’avais pensé que la thérapie était pour les gens incapables de gérer leur propre vie.
Voir Harper rencontrer quelqu’un de patient et de compétent m’avait fait changer d’avis.
J’ai demandé une orientation et j’ai réservé quelques séances.
La psychologue n’a pas prétendu pouvoir effacer quarante ans de souvenirs.
Elle m’a demandé ce que j’avais cru sur moi-même depuis la mort de Samuel.
« Que j’aurais dû m’en rendre compte plus tôt », ai-je répondu.
« Qu’est-ce qui le prouve ? »
J’ai décrit le malaise.
Puis j’ai décrit l’explication médicale.
Nous avons examiné la différence entre se souvenir d’un événement et s’attribuer la responsabilité d’une issue qui échappait à mon contrôle.
Je comprenais cette différence intellectuellement depuis des années.
Émotionnellement, je revenais sans cesse à la même accusation.
Elle m’a aidée à m’entraîner à y répondre sans me disputer avec chaque souvenir.
À la maison, j’ai commencé à noter les moments où Samuel avait été heureux.
La sonnette en cuillère.
L’avion.
La fois où il avait renversé de la farine en aidant Arthur à faire des biscuits.
Sa façon d’insister pour que chaque gâteau d’anniversaire ait deux bougies même quand le chiffre était faux.
Ce n’était pas un album de tristesse.
C’était le témoignage d’un enfant dont la vie avait contenu bien plus que son dernier après-midi.
J’ai montré quelques pages à Isabel.
Elle les a lues lentement.
« J’aurais voulu que maman écrive des histoires comme celles-là », a-t-elle dit.
« Elle l’a peut-être fait, et nous ne les avons pas encore trouvées. »
Une semaine plus tard, Isabel m’a envoyé par la poste une page du journal intime de Miriam.
Elle décrivait Samuel en train de rire du chant épouvantable d’Arthur.
Il y avait des détails que j’avais oubliés.
La chanson.
Le chapeau qu’Arthur portait.
La façon dont Samuel tapait dans ses mains complètement à contretemps.
J’en ai ajouté une copie à mon carnet.
Puis j’ai rangé les originaux avec soin.
Tous les souvenirs n’avaient pas besoin d’être exposés.
Certains pouvaient rester privés jusqu’à ce que je sois prête à les partager.
Quand Harper m’a demandé pourquoi j’écrivais autant, je lui ai dit que je ne voulais pas que les histoires se perdent.
Elle m’a apporté son propre carnet.
« Je peux écrire des histoires moi aussi ? »
« Je t’en prie. »
Elle a commencé par un dessin de vélo jaune.
En dessous, elle a écrit : Je fais de plus en plus de progrès à vélo.
Je lui ai dit que c’était une première page merveilleuse.
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L’inconnu à notre porte avait apporté une photo que j’avais cachée pendant quarante ans #11
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